Unas páginas abiertas y un jardín.
Tu voz me cubre como el aire.

Las alas de ópalo se posan sobre mi dedo.
Apenas me rozan, todo se estremece.

Tu delicadeza magnética
hace que todo sea original
en esta mañana sin tiempo.

Mis ojos te buscan.
Te hallan en ese espejo
que también me mira.

Es marzo sin ropa.
mientras las hojas secas cubren el césped.

La casa desarmada,
libros apilados, fotos desordenadas.

Los cuadros cierran sus párpados

Hay otro camino que aguarda
los pasos de este hijo de la omisión.

Ha dejado a los otros
y se ha vestido con lo único que tiene.
Las llaves quedan puestas.

Es marzo sin ropa.
el hijo de la carencia nada en el crepúsculo
por ser diferente.

Mojada inocencia
besan los pasos de barro
el hombre reconoce esos colores.

En el espejo de la vidrera
encuentra su identidad virtual:
sin conexión,
con conexión

Sus ojos guardan la clave de ingreso.

En la palma de la mañana
la voz se deslizó
entre las rocas.

Las manos empujaron la puerta,
los granos de incienso
rehicieron al hombre.

El mundo desenroscado en el bosque
se escondió detrás de la niebla.

Cuando el misterio susurra
las palabras estorban.

Tallado en el reloj
Mi dedo juega con las horas
Desvestidas.
La mirada también espera
La húmeda caricia
Que nos rapta.
El instantáneo despertar es necesario
Para volver al círculo de los días primeros.

Los dedos se tocan en el oro líquido

Mujer

Invadida
haces un cuerpo para otros
que miran de un modo nuevo

Tu sonido es aceptado como una bendición

luego renegado

maldecido.

Tuya es la furia y la calma.
tuyo el deleite
que se escapa en el fuego.

Hueco

En otros aires la palabra es pura
aquí hasta el silencio pesa.

El aire artificial
nos da un alivio
pues ya no hay sombras

en las que refugiarse.

Aturden las horas
agitadas de la mañana que se extingue.

En este hueco
el mundo aún es virgen.